夕阳，如同一块在灰霾天际勉强燃烧的煤球，正竭力将最后一丝橘红色的余温，涂抹在栎州市第三机械厂那排灰扑扑的家属楼上。
烟囱不再冒烟，机器早己停转，连同这里人们的生活一起，仿佛都蒙上了一层擦不掉的尘埃。
于世杰拖着灌了铅的双腿，一步一步挪向那栋熟悉的筒子楼。
每登上一级水泥台阶，胸腔里那把他再熟悉不过的“锈蚀锯子”就开始疯狂地拉扯，带来一阵阵令人窒息的钝痛。
他不得不停下来，单手死死抵住墙壁，额头上沁出细密的冷汗，大口喘息着，首到那阵撕扯感稍稍平息，才敢继续向上。
从厂区到家，这条路他走了三十五年，从未像现在这样感觉漫长而艰难。
钥匙插入锁孔，发出“咔哒”一声轻响。
这声音，是他一天下来，唯一能感到些许舒缓的乐章。
门刚开一条缝，一个小小的人影便带着欢快的叫声扑进他怀里。
“爸爸！
你回来啦！”
五岁的儿子于乐乐像个小炮弹，结结实实地撞在他腿上，仰起的小脸笑得像朵太阳花，瞬间驱散了他满身的疲惫和阴霾。
于世杰脸上自然流露出笑容，弯下腰想将儿子抱起来亲一口，可那股熟悉的尖锐刺痛再次猛地攫住了他的呼吸，让他的动作僵在半空，脸色瞬间煞白。
“哎哟，咱们乐乐都快成小炮弹了，爸爸都快抱不动喽。”
他强忍着痛苦，掩饰性地揉了揉儿子的头发，声音尽量保持平稳。
厨房里传来母亲苍老而关切的声音：“世杰回来了？
快洗手，马上吃饭了。
今天给乐乐蒸了他最爱的鸡蛋羹，你也多吃点。”
于世杰应了一声，目光投向厨房。
母亲满头银发，腰背佝偻，正颤巍巍地将炒好的青菜盛盘。
她那身洗得发白的旧罩衣，和眼前这间狭窄却收拾得干干净净的厨房，构成了于世杰生命中最温暖也最沉重的底色。
父亲在他五岁时因工伤去世，是母亲一个人，靠着她那几分薄田和起早贪黑捡废品、打零工，硬是把他供出了大学。
他至今都记得，母亲在盛夏的毒日头下弯腰割稻，汗珠子摔八瓣；记得她寒冬腊月里，那双布满冻疮和老茧的手，将一沓皱巴巴的零钱塞给他当生活费……她一生所有的苦，都化作了滋养他成长的养分，而她自己，却被岁月和生活榨干了所有的光华。
他毕业后回到这座小城，进了父亲曾经的厂子，娶妻生子，本以为生活终于能给母亲一点甜头，却没想到妻子受不了这清贫如水的日子，就连住的房子都是筒子楼改的两居室，在三年前跟一个南下的包工头跑了，留下嗷嗷待哺的乐乐。
这个家，再次全靠母亲用她那不再强壮的身躯硬撑着，省吃俭用，精打细算，才勉强维持着眼前的体面和平静。
饭桌上，乐乐叽叽喳喳地说着幼儿园的趣事，谁和谁打架了，老师今天表扬他了。
母亲不停地给于世杰夹菜：“多吃点，你看你最近又瘦了一圈，脸色也越来越差。
厂里的活儿是不是太累了？
要不跟领导说说，调个轻松点的岗位？”
于世杰埋着头，大口扒拉着碗里的饭，含糊地应着：“没事妈，就是最近天气有点闷，胃口不太好。”
胸腔里的疼痛和内心的酸楚像两把刀子，让他食不知味。
他不是瘦了，他是病了，病入膏肓。
抽屉最里面那瓶止痛药，己经快见底了，却越来越难以压制那疯狂的癌魔。
深夜，确认母亲和孩子都己沉沉睡去，隔壁房间传来母亲轻微的鼾声后，于世杰才敢松开紧咬的牙关，让痛苦的呻吟从齿缝间微弱地漏出来。
他蜷缩在客厅冰冷的旧沙发上，借着窗外昏暗路灯光，颤抖着从沙发垫底下摸出那张揉得发皱的诊断书。
“左肺下叶恶性肿瘤（晚期）伴多处转移”白纸黑字，像淬了毒的冰锥，瞬间刺穿了他所有的伪装和强撑的坚强。
医生冰冷而带着一丝怜悯的话语再次回响在耳边：“……最多三个月。
积极进行放化疗，或许能延长一些生存期，但过程会很痛苦，而且费用……”费用？
这两个字像一座大山，压得他喘不过气。
他掏空家底，再加上厂里工友们的捐款，也仅仅够支付前期检查和一些基础药物。
那高昂的治疗费，对他这个家庭来说，是一个天文数字。
他甚至连乐乐下个月的幼儿园学费，都要靠母亲那点微薄的养老金才能凑齐。
绝望，如同窗外无边的夜色，冰冷而粘稠地将他彻底淹没。
他死死攥着诊断书，指甲掐进掌心，却感觉不到丝毫疼痛。
他不能死，他真的不能死。
他死了，妈怎么办？
乐乐怎么办？
这个风雨飘摇的家，就真的散了。
黑暗中，他摸出那部屏幕碎裂的旧手机，屏幕微弱的光亮映着他惨白而绝望的脸。
他像一個即将溺毙的人，疯狂地在搜索引擎上输入各种关键词：“肺癌晚期偏方”、“奇迹治愈”、“最新特效药”……哪怕只有万分之一，不，百万分之一的希望，他也要去抓住。
为了母亲，为了儿子。
烟囱不再冒烟，机器早己停转，连同这里人们的生活一起，仿佛都蒙上了一层擦不掉的尘埃。
于世杰拖着灌了铅的双腿，一步一步挪向那栋熟悉的筒子楼。
每登上一级水泥台阶，胸腔里那把他再熟悉不过的“锈蚀锯子”就开始疯狂地拉扯，带来一阵阵令人窒息的钝痛。
他不得不停下来，单手死死抵住墙壁，额头上沁出细密的冷汗，大口喘息着，首到那阵撕扯感稍稍平息，才敢继续向上。
从厂区到家，这条路他走了三十五年，从未像现在这样感觉漫长而艰难。
钥匙插入锁孔，发出“咔哒”一声轻响。
这声音，是他一天下来，唯一能感到些许舒缓的乐章。
门刚开一条缝，一个小小的人影便带着欢快的叫声扑进他怀里。
“爸爸！
你回来啦！”
五岁的儿子于乐乐像个小炮弹，结结实实地撞在他腿上，仰起的小脸笑得像朵太阳花，瞬间驱散了他满身的疲惫和阴霾。
于世杰脸上自然流露出笑容，弯下腰想将儿子抱起来亲一口，可那股熟悉的尖锐刺痛再次猛地攫住了他的呼吸，让他的动作僵在半空，脸色瞬间煞白。
“哎哟，咱们乐乐都快成小炮弹了，爸爸都快抱不动喽。”
他强忍着痛苦，掩饰性地揉了揉儿子的头发，声音尽量保持平稳。
厨房里传来母亲苍老而关切的声音：“世杰回来了？
快洗手，马上吃饭了。
今天给乐乐蒸了他最爱的鸡蛋羹，你也多吃点。”
于世杰应了一声，目光投向厨房。
母亲满头银发，腰背佝偻，正颤巍巍地将炒好的青菜盛盘。
她那身洗得发白的旧罩衣，和眼前这间狭窄却收拾得干干净净的厨房，构成了于世杰生命中最温暖也最沉重的底色。
父亲在他五岁时因工伤去世，是母亲一个人，靠着她那几分薄田和起早贪黑捡废品、打零工，硬是把他供出了大学。
他至今都记得，母亲在盛夏的毒日头下弯腰割稻，汗珠子摔八瓣；记得她寒冬腊月里，那双布满冻疮和老茧的手，将一沓皱巴巴的零钱塞给他当生活费……她一生所有的苦，都化作了滋养他成长的养分，而她自己，却被岁月和生活榨干了所有的光华。
他毕业后回到这座小城，进了父亲曾经的厂子，娶妻生子，本以为生活终于能给母亲一点甜头，却没想到妻子受不了这清贫如水的日子，就连住的房子都是筒子楼改的两居室，在三年前跟一个南下的包工头跑了，留下嗷嗷待哺的乐乐。
这个家，再次全靠母亲用她那不再强壮的身躯硬撑着，省吃俭用，精打细算，才勉强维持着眼前的体面和平静。
饭桌上，乐乐叽叽喳喳地说着幼儿园的趣事，谁和谁打架了，老师今天表扬他了。
母亲不停地给于世杰夹菜：“多吃点，你看你最近又瘦了一圈，脸色也越来越差。
厂里的活儿是不是太累了？
要不跟领导说说，调个轻松点的岗位？”
于世杰埋着头，大口扒拉着碗里的饭，含糊地应着：“没事妈，就是最近天气有点闷，胃口不太好。”
胸腔里的疼痛和内心的酸楚像两把刀子，让他食不知味。
他不是瘦了，他是病了，病入膏肓。
抽屉最里面那瓶止痛药，己经快见底了，却越来越难以压制那疯狂的癌魔。
深夜，确认母亲和孩子都己沉沉睡去，隔壁房间传来母亲轻微的鼾声后，于世杰才敢松开紧咬的牙关，让痛苦的呻吟从齿缝间微弱地漏出来。
他蜷缩在客厅冰冷的旧沙发上，借着窗外昏暗路灯光，颤抖着从沙发垫底下摸出那张揉得发皱的诊断书。
“左肺下叶恶性肿瘤（晚期）伴多处转移”白纸黑字，像淬了毒的冰锥，瞬间刺穿了他所有的伪装和强撑的坚强。
医生冰冷而带着一丝怜悯的话语再次回响在耳边：“……最多三个月。
积极进行放化疗，或许能延长一些生存期，但过程会很痛苦，而且费用……”费用？
这两个字像一座大山，压得他喘不过气。
他掏空家底，再加上厂里工友们的捐款，也仅仅够支付前期检查和一些基础药物。
那高昂的治疗费，对他这个家庭来说，是一个天文数字。
他甚至连乐乐下个月的幼儿园学费，都要靠母亲那点微薄的养老金才能凑齐。
绝望，如同窗外无边的夜色，冰冷而粘稠地将他彻底淹没。
他死死攥着诊断书，指甲掐进掌心，却感觉不到丝毫疼痛。
他不能死，他真的不能死。
他死了，妈怎么办？
乐乐怎么办？
这个风雨飘摇的家，就真的散了。
黑暗中，他摸出那部屏幕碎裂的旧手机，屏幕微弱的光亮映着他惨白而绝望的脸。
他像一個即将溺毙的人，疯狂地在搜索引擎上输入各种关键词：“肺癌晚期偏方”、“奇迹治愈”、“最新特效药”……哪怕只有万分之一，不，百万分之一的希望，他也要去抓住。
为了母亲，为了儿子。
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